Френдесса Lycasta написала у себя в уютненьком журнальчике чудесное:

Когда я пишу о политике, — это пишу не я. Это какая-то дура сидит в моей голове и думает за меня. А я думаю совершенно о другом. Мне бы надо научиться вовремя её останавливать. Или взять за правило «не купаться с дурами». Но не получается. Может быть — шизофрения, а может просто распущенность.

Вот о чем думаю я.

Слово. Пока Слово внутри меня, оно прекрасно: чирикает воробьем, веселит душу бл@дской роскошью павлина. Но чтобы быть услышанным вами, ему приходится преодолевать чудовищную силу притяжения моего эго. Это как выйти в открытый Космос. Всё плавится, разваливается на куски и разносится легковесными, никчемными обломками. Увы. Когда я вижу отражение своего лица в ваших зрачках, ужасаюсь его уродству.

Ночью вышли с Марком во двор. Боже. Боже. Господи прости и помилуй. Млечный путь. Черное небо. Восторг и трепет. Упасть в снег, скулить и кувыркаться как собака, не в силах сдержать восторга немтыря перед красотой сводящей с ума Вселенной.

А я и не знала, что зимой Млечный Путь никуда не девается. Я думала, он улетает зимовать в иные миры, как утки Холдена Колфилда. Но Млечный Путь — не перелетная утка. И не домашняя курица. Он — крылья Бога над нашими головами.

О, я не помню где, но недавно читала, что одну из звезд назвали именем Томаса Пинчона. Буду летом лежать на крыше с подзорной трубой и искать её на Млечном Пути.

Это что-то вроде: прости, друг, я была не права вчера, и позавчера, и всегда, даже тогда, когда была права. Понимаю, тебе пофиг. Да и мне тоже, если честно. Просто приятно быть влюбленной в одну из звёзд, открытых тобою.

Представь себе: 16 января (да!) еду по трассе М4 и вижу указатель на Елец (!) (там, где ЕЛЕЦ МАКДОНАЛЬДС 25 КМ), твоя прародина в твой ДР и знак Макдональдса, как недвусмысленный намек на твой обожаемый пиндостан, на твою новую духовную матерь, если так можно выразиться. А на небе вот что (для тебя Бог сбросил одно из своих перышек, зная что я подхвачу и передам тебе. такие вот божественные асисяи).

Жаль, ты не сможешь оценить всю красоту сюжета. В кадр вошли только деревенские избы и два огненных крыла в закатном небе, но знак твоей новой клоунской отчизны — эти две золотых параболы на алом — твоя буква М — испарился со снимка без следа. Мистика. Конечно, я скверный фотограф, но не на столько же.